Revista Latinoemerica de Poesía

*Pintura de Fausto Ávila

Publicamos una selección de poemas de Fausto Marcelo Ávila (Bogotá, 1970), “el poeta que lleva un tiro en la cabeza”, como lo ha escrito el poeta mexicano José Ángel Leyva: “Fausto era, es, un emblema crudo de la cultura violenta que define a un país. Entonces no imaginaba que en Fausto estaba viendo también el anuncio de esa turbulencia cruel que se cernía sobre México, de esa descomposición social que nos arrastraba a la ignominia y a la negación del otro”. Está próximo a salir el libro Pequeño Dios de la muerte por la Editorial Babilonia.

INGRATITUD

No deshizo su mano en adioses
Ni mucho menos
Dejó una Última mirada
Al paisaje verde-azul
Que le sirvió de asombro
Su cabeza se llenó
De postales baratas,
De nieves misteriosas
De soles sospechosos,
Se fue sin dar la cara

No deja –al parecer amigos
Recuerdos ni infancia
No deja pensamientos
En las cuerdas de la ropa

Ni señales de humo
En el fogón de mamá

Ojalá no vuelva
Y habite su postal en sepia.
Por casa
Solemos amar
A nuestros huéspedes

Y morimos cada que alguien
Nos excluye de la maleta
Donde viajan los espejos

POR EL EAST-RIVER y el Bronx
García Lorca
Pasea la mirada
Entre muchachos
Que cantan
Enseñando sus cinturas
Por el East-river y el Bronx
Un hombre
Arrastra en sus ojos
El olvido
Nadie nunca sabrá
Que mítica bestia
Le lamía las heridas
De una ciudad
Sepultada
Bajo el olor a fábrica
Y sudores ácidos,
Por el East-river y el Bronx
García Lorca pasea su sonrisa
Dejándola caer
Con la furia del poema

AMANECÍ
Con la herida del sol
En el párpado derecho
El otro murió
En un combate
Con la luna pequeña
Un filudo cuchillo
A la mano
Energúmeno
De un solo diente
Pequeño Dios
De la muerte

DESDE LA MESA anterior
Una mujer nos mira
Absurda, absorta
Atragantada
En su propio
Aburrimiento
Desde la mesa
La mujer pasea
Su sonrisa
Que no dice nada
Que no produce nada
Una mujer invisible
Pero palpable
Arriesga
Apuesta su último sudor
Ansiosa de cavar su
Propia tumba.

VISTA DE CASA DESDE VENTANA

Duendes tristes habitan
La casa
Donde alguna vez
Traqueteaba
El día entero una multitud
De pequeños hambrientos.
No es difícil imaginar
Una mesa Bien puesta
Un perchero
Ávido de sombreros Soleados
Y acaso
Unos cuantos chicles
Pegados
Bajo la tapa De la mesa
No es difícil
Descubrir
Que esta casa
Supo siempre
Que es inútil
Intentar escapar
De las ruinas
Donde habrán de construir
Modernos edificios de apartamentos

OBLIGACION

Tiene que salir de casa
Así
La bala que cruza su cerebro
Duele como el recuerdo
De una taza prohibida
De café
Tiene que salir de casa por honor
O por infidelidad,
Por
Ese color rojo de sus mejillas
Por esa muerte que lo a espera en una esquina.

EN LA CALLE
Los chillidos del pájaro
                        Bajo la zarpa del gato
Y en los ojos de los transeúntes
El aullido
Bajo la roca
                        Del fracaso.

Fausto Marcelo Ávila (Bogotá 1970) Empezó a escribir desde muy joven, en 1992 inició una relación de trabajo con la revista Ulrika y con el Encuentro Hispanoamericano de Poesía. Hizo la coordinación editorial del libro Juego Limpio (1998) de la corporación Nuevo Milenio. En el año 2001 realizó el taller de poesía de la Casa de Poesía Silva, bajo la dirección del poeta Juan Manuel Roca. A partir del año 2009 inició su experiencia en la pintura, la cual ejerce hasta el momento de manera paralela a la poesía. Se encuentra próximo a salir su libro “Pequeño Dios de la muerte”. Su obra pictórica ha sido reseñada por el periódico El Tiempo, la revista Directo Bogotá de la Universidad Javeriana de Bogotá, Revista El Malpensante y sus poemas han sido publicados en las revistas Ulrika, la gaceta La Otra de México, y Puesto de Combate.