Revista Latinoemerica de Poesía

Publicamos una selección del poeta Darío Sánchez-Carballo (Bogotá, 1975). Fue fundador y director del mítico periódico de poesía El Aguijón. Ha recibido el Premio Departamental de Poesía del Meta, 2016, y el Premio de incentivos en Literatura CORCUMVI, 2020.

Poemas del libro Materia oscura (2018)

GEOMETRÍA

Sobre el círculo, la geometría clásica anuncia que Pi es su número
o de su centro una línea llamada radio, o la misma línea por dos:
diámetro
pero en verdad, un círculo no es un círculo sino mínimo
cinco esferas:
1. El borde de afuera de lo que se ve
2. El borde de adentro de lo que otros ven
3. El círculo que yo veo
4. El círculo que se quiere mostrar
5. Sobre todas las geometrías el círculo que mira con buenos ojos
la desnudez de un cuadrado y ve una redondez perfecta.

DE LA DOMESTICACIÓN

“senté a la Belleza en mis rodillas. –Y la encontré amarga.– Y la injurié.
Me armé contra la justicia”
Arthur Rimbaud

Domestíquese usted si quiere
siga creyendo en su alma gemela
siendo artilugio incandescente para bombillo de feria
a eso un poeta amigo le llama la trampa del amor
hormigas en el experimento sobre la voluntad.
El ciclo se repite en el fractal, infinito y a la vez definido en su forma
aunque nunca podrás definir un fractal solo con los elementales
sentidos
pero mi sentido veía a mi esposa dormir perfecta luego del sexo
la luz lunar le daba de lleno en la curva de la sábana sobre su cadera
perfecta
sin embargo yo bajé por la escalera de mi casa interior a estar aquí
contigo
tú me esperabas
no en la perfección del hogar sino en la divergencia de las estepas.
La marioneta consciente, rabiosa
aprende la tecnología de los hilos
eliges tu realidad con la mente
en el pensamiento se desbordan los mares
mientras el mar se contiene con cada pensamiento.

LO QUE VA LLEGANDO CADA MAÑANA DE LAS GALAXIAS

Soy el perro de luz agitado, estremecido
bajo un tetraedro construyo mi nombre
no me confundan con las palabras de la filosofía
pues al nombrarme solo soy la cosa pronunciada
como todas las “cosas”.
Díganme perro de luz que escribe y nombra otras entidades
díganme óleo, performance, tintas de pulpo
afilo cada letra con el brillo que aparece entre los árboles
lo que va llegando cada mañana de las galaxias.

Poemas del libro Retrovisor (2025)

MATRONA

De su belleza y su fuerza
ambas reprimidas
se conserva la manera de abrirse paso
de fundar lo infundable en el almuerzo
de corregir el cómo encender el hogar
en una chimenea
el fuego para incinerar sus muertos.

De aquella belleza y esa fuerza
por siempre reprimidas
de allí venimos.

RETROVISOR

A mi madre muerta

Lola va en el asiento, pero el asiento está vacío
el agua de su cuerpo es sudor
ascendente humedad en los cristales.

Ella piensa en su futuro mientras se mira en el retrovisor
de un viejo Ford en aquel ahora de los años setenta
entretanto yo me detengo en su recuerdo
en esa lámina quebradiza que brilla frente a nuestras pupilas
vuelvo a tocarla
para luego alejarme en la prolongación de su mano que es la acción
del filo sobre un pedazo de carne
de la caricia sobre el marido y sus hijos.

Allí continúa el espejo donde vio el momento
de sus ojos en sus ojos a lo Borges
ese cristal que repitió tantas veces el sonido
de la máquina que cosía nuestras vidas
mientras su mente sólo trataba de huir
del sólido cuajo del deslumbramiento.

Permanece único el reflejo sobre un vidrio
a lo mejor intuyó este lugar
de su posterior nada
de su ulterior sangre que escribiría esto
que poco sabe sobre ella misma
y esa sonrisa coqueta que se fija
en aquel instante de los años setenta
va hacia un territorio de la ficción
donde seguro hará el amor.

Después se gestará un prolongado silencio
fileteado con el hilo de esta única y elemental palabra
escrita con exhalaciones en el retrovisor de ahora
en este sucesivo y ya descosido presente.

PARQUE

A veces cae un granizo grande
como las piedras que estrellabas a los policías
ahora ellas te rompen el auto
quien iba a pensar que tendrías un auto
con vidrios deliciosos para las divinas piedras.

Éstas son las ironías
un niño levanta una granada extraviada
creyendo que es la pelota que perdió en un sueño
mientras las manos de su abuela junto a las suyas se deshacen
nadie lo imaginó, tienes manos deliciosas
para la ordinaria guerra.

JAURÍA

PERRO 1

que desde un cuerpo al otro la poesía
nunca desaparezca: el delirante vínculo
del cielo y el infierno entre dos corazones.
Enrique Molina

Por ver las cosas dos veces al mismo tiempo
me dicen cancerbero
la transversalidad de mi ladrido
es lo que suena entre los corazones.

Otros se apartan de mí, confunden rabia canina
con la ira que soy y que prodigo.

Son mis pares cancerberos
los que escriben en el lenguaje de los hombres
entidades como éstas con significación en las grafías
que poco entiende el bestiario del mundo
mientras levanta estructuras sobre el planeta.

PERRO 2

Tócame perrita, gran animal toca este golpeteo
de vientre de perro
ladra a la noche, llama a tus hermanas
llámalas que no vendrán
porque hay falencias en las losas del mundo
los techos caerán sobre cada lomo
mientras cada lomo huye por su lado
de la intemperie de hierros
como te escapas de este animal naranja
pegado a tu sudor.

Morderé cada parte de tu cuerpo
lameré el rincón olvidado de tu vientre mientras lo erecto
entrará en tus caderas
detrás de ti en repetidas sucesiones
seré yo tu animal y amarás este movimiento
mío
mío y de mi sangre que encumbra constelaciones
como eleva mi sexo cuando pasas olorosa.

Habrá unidad en un nuevo lenguaje
extraño para ti y tu cara de pedigrí, que será tu cruz
facciones de ángel y no de la mundanidad que llevas adentro
en la ácida mañana que no ha dejado atrás lo negro.

Golpéame el pecho con tus costillas
déjame olisquear el omoplato de tu oreja
sabrás que no digo nada, que esta voz no es para ti
pero todo esto mío palpitando en tu columna
soy yo, animal gimiendo los azules nocturnos
que no reconocen los pajaritos
pobres bestias alejadas de nuestros colores
y nuestra única sombra.

PERRO 7

Voy con los míos
sigo los olores que sostienen al planeta.

Luego me acuesto a ver pasar seres minúsculos
al lado de otros elementos
me protejo del sol que postula el dolor
soy carne en la noche cuando mis hermanos aúllan
a la rodaja de luz donde todo crece
allí se levanta un coro con aquello muerto que no es comestible
esa forma canta con nosotros y su gruñido es enorme como un delirio.

Por encima de todo trato de no ensuciar los orígenes
con lo que a veces sobra entre mis colmillos
pero si me dan ganas me zambullo en el agua
con todo y encías.

Sólo soy la sed que busca lo que puede
aún existo.

Poemas del libro 49 habitaciones (2009)

1
Ella es como una muñeca rusa
siempre tiene una excusa por dentro
a su vez otra
adentro.

Se parece a mi nevera
donde sólo hay instrucciones y por supuesto
hielo
con más hielo adentro.

3
Fue siempre la fantasía erótica
hallarse de súbito en un hospital
inerme
ante hermosas enfermeras.

Era el hospital
eran las enfermeras
¿más quién iba a calcular
en medio del paraíso una herida?
¿cómo pensar en sexo
cuando apenas se puede respirar?

Pero así son las desgracias
los sueños se vienen abajo
con el absurdo que es la vida.

17
Casi me muero de risa
cuando
la fisioterapeuta al ver la rapidez
con que se recuperaban mis pulmones
me preguntó:

Si soy atleta
nadador
si llevo una vida debidamente sana
si en vez de cigarrillos uso vegetales.

La verdad no sé qué tenga que ver una cosa con la otra
en mi modesta existencia
he visto más deportistas caer fulminados
en campos verdes y entre comidillas
que gente realmente explotada por una sobredosis.

19
El punto donde convergen tres planos
Esa esquina donde ni el dedo
de un niño llega
ese más íntimo rincón
alejado de las moscas.

Así eres conmigo
por cosas como éstas
odio las metáforas.

38
Aquí no hay letreros que dicen
prohibido fumar, estacionarse
en este corazón
todo cae
todo vuela.

También hay muertes por congelamiento
aunque afuera el mundo esté caliente.

No tengo ventanas
solamente una herida
para que entre el humo y salga el aire.

Darío Sánchez-Carballo Poeta y arquitecto. Profesor universitario. Magister en Humanidades: Arte, literatura y Cultura Contemporánea de la Universitat Oberta de Catalunya, España. Estudios de Maestría en intervención del Patrimonio Arquitectónico y Urbano de la Universidad Nacional de Mar del Plata, Argentina; Ha dictado talleres de literatura en diversas regiones de Colombia. Fue fundador y director del periódico de poesía El Aguijón, ediciones monográficas. Fundador y director de la revista de arquitectura y poesía Cúpula.   Colaborador de la revista Babab, de España; colaborador de la revista La Pecera, de Argentina; y de la revista La Otra de México. Editor de varios libros de poesía. Representante de la SCA regional Meta la Comisión Nacional de Patrimonio. Publicó en 2009 el libro “49 habitaciones” Editorial El Zahir; en 2015 el libro “Retrovisor”. editorial Unillanos y Ediciones Ulrika; en 2018-2021 el libro “Materia Oscura – poemas cuánticos” Editorial Unimeta; en 2019 el Capítulo de libro “Intervención conceptual contemporánea al Museo Guayupe en Puerto Santander, Meta” del libro Patrimonio y contemporaneidad. Colección hábitat y patrimonio. Editorial Universidad de la Salle.   Antología: De Seis Pisos. Editorial Unillanos, 2020.  Premios:

• Premio Departamental de Poesía del Meta, 2016.
• Premio de incentivos en Literatura CORCUMVI, 2020.