207. Andrés Felipe Borrero Parra
Presentamos una selección de poemas de Andrés Felipe Borrero Parra (Bogotá, 1994). Comunicador social y periodista. Se ha dedicado a la gestión cultural y difusión literaria a través del programa radial Subliteratura. Integrante del grupo literario Esperanza y Arena.
SABIDURÍA
Mi abuelo es un hombre sabio
sale a caminar
y en el movimiento de los árboles
sabe cómo marchará el día,
reconoce el sol en el canto de los pájaros
y la lluvia en el silencio de los hombres…
AHMAD MANASRA EN UN VERSO DE DAREEN TATOUR
(Fragmento)
“Por ti, para que tú un día llegaras,
¿no respiraba yo a media noche
el flujo que ascendía de las noches?”
Rainer María Rilke
Ahmad
serás un poema en la libreta de Dareen Tatour
serás hijo,
echo cuchillo de venganza
por tu memoria.
Tus venas estarán
talladas en la piedra que te dio arrullo
sembrada en la tierra que ahora es fosa…
de que sirven hombres y mujeres bellos si los paisajes son lúgubres.
¡Ahmad Manasra!
escucharás los cantos en árabe
y serás una flor sobre la muerte.
Ciudadanos y Poetas,
cosecharán olivos con dignidad
a diferencia de los invasores que hoy gobiernan con brazo armado.
Niños, poetas
ustedes son nuestra oración y esperanza
son dueños de ella,
mientras buscan los miembros de sus mutilados.
Palestinos: ustedes saben reír, saben de vida,
no como los que aprendieron de Auschwitz
o liberaron las hienas que están devorando la humanidad,
no como ese ángel de la muerte
que viene de los campos de concentración
besando los senos de las mujeres
para amputarlos.
Ellos no aprendieron nada
ni siquiera se dieron cuenta que Dios murió bombardeado
en una calle
donde los demonios estaban sueltos
y paseaban en Ramala y Gaza
Ahmad entrega la llave a otro,
Dareen entrega el verso a otro.
LA DUDA DE MI MADRE CON EL PASO DE LOS AÑOS
De lo bueno y lo malo
la política se ha ido convirtiendo en su mayor afición,
pierde el tiempo en discusiones sórdidas
sobre derecha e izquierda
y el vaso cada vez más vacío sobre la mesa
y atrás de ella una bomba termonuclear
Que solo deja cucarachas al mando.
La esperanza se pierde en balas que llegan caídas del cielo y otras que salen de la tierra
¿acaso Cristo murió hace tanto en la casa de mi madre?
La duda de ella crece
los espejos no reflejan su rostro
y las telarañas son las que atestiguan
el paso del tiempo.
Mi madre se ha aferrado a la religión del Dios muerto
y reza fervorosamente a él,
luego se retracta y enciende un cigarrillo que se aferra a sus pulmones
continúa dudando bocanada tras bocanada,
y se aferra a su sueños esquizofrénicos que viajan en tabaco.
SIN LUZ
“Aída fusilemos la noche
Y la terrible
Miseria colectiva.”
Roque Dalton
En cuanto se apaguen las luces y se callen los perros
salgamos al prado y encendamos una hoguera,
robemos leña a los vecinos que han mutilado los árboles
por razones del mercado que nosotros no hemos podido comprender.
Mira como el fuego crece y las personas se van juntando,
los hombres con frío se acercan
y las mujeres traen a sus hijos bajo el regazo.
Los besos cubren nuestros rostros.
Cariño,
encendamos un cigarrillo
esperemos que se consuman nuestros labios
y antes del sol
tomaremos el pueblo abrigados de humo.
UN COMPLOT CONTRA NOSOTROS
Amor…
Se han vuelto los perros en contra nuestra,
y ni hablar de los buitres
que se han vestido
y han venido para vilipendiarnos,
injuriarnos,
desaparecernos.
Amor
esto es un complot para tumbarnos como olivos,
para sacarnos de nuestra trinchera,
quieren transformar nuestra energía
en reposo.
Amor
aprende, levanta la cara, viaja.
El bus te espera para que regreses a tu origen.
BAJÓ EL SOL
Me pondré mis zapatos rotos,
mis lentes rayados por el tiempo
cubriré mi piel marcada por el sol
arrancaré lo que está descarnado
de mis manos rotas
tomaré mi bandera
saldré corriendo de esta jaula,
por estas calles empinadas
que rompen las piernas
de los hombres más fuertes,
pero no mis arengas.
Llegaré a tiempo por primera vez
todo estará ardiendo y será bello
el sol caerá sobre la tierra
mi pecho estará hinchado de vida
para repeler las balas,
mi garganta disparará flemas.
El verso será mi única identificación
cuando pregunten de quién son estas manos
sin cuerpo.
***
ANDRÉS FELIPE BORRERO PARRA - Comunicador social y periodista. Nació en la ciudad de Bogotá el 19 de febrero de 1994. Se ha dedicado a la gestión cultural y difusión literaria a través del programa radial Subliteratura. Su quehacer como escritor se ha fortalecido desde el trabajo con distintas comunidades y personas. Ha estado vinculado con el grupo poético Esperanza y Arena, La poesía de los Pueblos, La Fundación Andrés Barbosa Vivas. En el año 2018 Organizó junto a dos colectivos literarios más, “Tejido a Tierra”, un acto en contra del asesinato de líderes y lideresas en el Centro de Memoria, Paz y Reconciliación (Bogotá), que contó con la participación de más de 50 poetas. Actualmente trabaja con la Corporación Cultural Babilonia, Editorial Babilonia y Quira Medios. Ha participado en las antologías de EnamorArte (2015), Caligrafía de la araña (2017), La poesía de los pueblos (2017). Ganador Convocatoria Teusaquillo 2015 “Cine a la cuadra” Segundo puesto en Concurso Nacional de Poesía Universidad Autónoma del Occidente (2018) Tercer puesto en Concurso Nacional de Poesía Universidad Autónoma de Occidente (2020).
