Poema del Viernes # 127
SE ACERCA EL TIEMPO de los poetas menores. Adiós Whitman, Dickinson, Frost. Bienvenido tú, cuya fama nunca llegará más allá de tu círculo familiar, o quizás a uno o dos amigos reunidos después de cenar alrededor de una jarra de fuerte vino tinto, mientras los niños se adormilan y se quejan del ruido que haces al escudriñar por los armarios buscando tus viejos poemas, temeroso de que tu esposa los hubiera tirado en la limpieza de la última primavera.
Está nevando, dice alguien que ha buscado en la noche oscura, y entonces él, también, se vuelve hacia ti cuando te dispones a leer, de un modo algo teatral y enrojeciéndote, el largo y extraño poema de amor cuya última estrofa (desconocida para ti) se ha perdido irremediablemente.
CHARLES SIMIC
