Antología Poética de la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad Nacional de Tres de Febrero
SUPERFICIE FRAGMENTADA
Antología de egresados y estudiantes de la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad Nacional de Tres de Febrero (UNTREF-Argentina)
Afuera llueve y en mi cabeza las gotas caen lentas para romper con su peso el piso de mi patio, aquí sentada veo que microscópicamente modifican la superficie, o por lo menos la sacuden. Los treinta y dos escritores que a continuación se encargan de fragmentar el lenguaje se diferencian como las gotas de una misma lluvia en ritmos, densidades, versificación, golpes y temas. Y aunque crean que lo único que los une es haber pasado por la Maestría en Escritura Creativa que dirige María Negroni (Argentina), formamos parte de una generación de escritores que le apuestan a la formación a nivel posgrado como una alternativa en su carrera como escritores.
Las batallas y las treguas de germinar como voces, como parte ineludible del caos se aprecia en muchos de los poemas, sean estos dejándose caer sobre todo como la lluvia. La noche vendrá y los poetas aspirarán a conseguir un poco de lucidez, aunque se abra sobre sí mismos la grieta de sus propias palabras.
Agradezco a los poetas Orietta Lozano (Colombia), Bruno Di Benedetto (Argentina) y Alfredo Luna (Argentina) por ayudarme a seleccionar los poemas que conforman esta antología.
Liliana Velandia Calderón, Buenos Aires, 2017
ANTES DE LA LLUVIA
Vuelan errantes las cenizas de esta tierra, ahora muerta
para alcanzar en el aire húmedo reparo
Es del cielo la ruptura, por una voz de fuego
que lo surca y se lleva consigo el silencio nocturno
Purga la tormenta de oscuridad a la mañana gris,
llenando el paisaje de serpentinas que vuelan plateadas a la victoria
Finalmente, el alma de la tierra desahoga el recelo de su aridez:
triunfal el agua rasguña sus poros hambrientos,
fragmentando el tiempo en cortos destellos traslúcidos
Aileen Nöllmann
Nació en Buenos Aires. Es correctora literaria, Licenciada en Letras y Profesora gracias a los estudios cursados en la Universidad del Salvador. Cursó y egresó de la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad Nacional de Tres de Febrero. Trabajó en la redacción de la revista Living, y luego se dedicó a la docencia. Tiene publicados algunos cuentos y poemas en antologías.
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RETRIBUCIÓN DIVINA
oh dios
devuélveme todo
el bien que te hice
cuando te amaba.
Alfredo Luna
(San Fernando del Valle de Catamarca, 1953). Entre 1993 y 2017 ha sido invitado a participar en Encuentros y Festivales Nacionales e Internacionales de Poesía en México, Panamá, Perú, Brasil, España e Italia, donde también ha dictado Clínicas de Poesía. Sus libros publicados son: Las palabras imposibles (1993); Los días demorados (2005); Los fuegos prometidos (2006); La mirada sonora (2008); Vigilia Hereje (2013); palabra matada (2014); testigo infiel (2015).
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VENGANZA
la noche que arañé sus pelos
colgaba la oscuridad
de un gancho
herrumbrado
en la torre sin ojos
embriagaba hedor
el traje de porcelana
me bebía su inmaculado veneno
serpenteando la cacería
una lluvia de martirio cargaba
harapos en las garras
tristeza fría
los cuervos sobrevuelan
el reloj de arena
sellan con escarcha
cientos de huesos que flotan
por el silencio
presas que sepultó la inocencia
Alicia Vázquez
(Ciudad de Buenos Aires, 1953). Es Licenciada en Servicio Social y recientemente egresada de la primera cohorte de la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad Tres de Febrero (2013). Casada hace 40 años y con cuatro hijos. Su primer poemario se encuentra en proceso.
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5
La construcción de la casa exilió al hombre de los sauces. Entonces fundamos el destierro. Fuimos carne del azar.
Nos adentramos en los vientres de piedra del bosque, buscamos protección bajo las galerías vegetales.
Recogimos frutos, trabajamos la tierra, descubrimos y seguimos descubriendo todo alrededor.
Con lentitud y perseverancia.
Y un día nació la miseria. Y sus miserables sabían pasearse en la nada con destreza.
Cantaban alabanzas a lo ajeno. Eran carcajada. Los dones en sus voces tejían mordazas para quienes continuábamos adobando las paredes del hogar.
Casa era un mundo de ventana, un ojo de párpado en suspenso, las ganas de mirar. En ella descansábamos las siestas de verano, los soles de invierno.
Sin notarlo, elevamos un primer muro a espaldas -o a expensas- del hombre.
Analía de la Fuente
(Buenos Aires, 1978). Trabaja como docente en el área de Letras en escuelas de nivel medio. Es mamá de Eva (4) y Lucía (3). Publicó su primer poemario: Trasbordos, en 2012, cuyo hilo conductor son los sinsentidos de la palabra ‘casa’. Su libro Árbol-cantar de gesta-, tesis con la que se graduó de la Maestría en Escritura Creativa-Untref, continúa inédito.
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LO SUBTERRÁNEO
quiero llevarte
a la memoria del poema
y que allí
bailemos
que celebremos
toda esta demencia
como si no tuviera nada que ver
con nosotras dos
Carla Santangelo
(Mahón, España, 1989). Se especializó en Periodismo y Reporterismo en Barcelona (Universidad Ramón Llull) y realizó un posgrado en Escritura y Comunicación en FLACSO. Se mudó a Buenos Aires en 2014 y en 2016 publicó su primer poemario: La Sudestada, de editorial La Creciente. Es cofundadora de Índigo Editorial. Actualmente edita la revista cultural Fatale Magazine y cursa la Maestría en Escritura Creativa de la Untref.
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La retama se estremece…
La retama se estremece
aferrada al brocal de piedra.
Solo la voz es capaz
de prolongarse
y fundirse con el viento.
Un grito,
a veces, es un temblor.
Corina Dellutri
Profesora en Lengua y Literatura. Incursionó en la Narración oral, pero se decidió por la escritura. Ingresó a la Maestría en Escritura Creativa de la Untref en 2015.
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el árbol que plantó mi padre empuja la noche
es un tótem desnudo frente a la ventana
y yo, que abandoné la casa hace tiempo
apenas puedo aferrarme a su corteza
con el pensamiento
dejo que su cuerpo frío
encalle sobre el corazón sin mover las aguas
la oscuridad se despliega
como un fruto
cae en la anarquía de las estaciones
el tilo que una vez plantó mi padre ahora
hace palanca en los cimientos de la casa
igual a la uña sobre una herida ya ha comenzado
por las baldosas negras junto a la puerta, un abismo
de raíces y cemento para que las rodillas se partan
no recuerdo
cómo fue el comienzo para él
que alguna vez levantó edificios y dirigió un ejército
de tubérculos invisibles. habrá clavado sus manos
bien hondo en la tierra, un útero
del tamaño de su cuerpo fuerte envejecido
cuál es el precio de abrir el suelo, grabar una vida
que no nos pertenece o simplemente
¿la subida continúa tranquila como un viento de diciembre?
mi padre plantó un árbol flaco, quinto hijo
para los pájaros y la música que petrifica la mañana
por eso escucho su mensaje a la distancia
un cuerpo dócil
hace de la casa un barco a la espera del viento
el deseo que me llevó a vivir cerca del bosque
como un hombre silencioso
que planta un tilo en la puerta de su vida
antes de despedirse
De Propiedad Horizontal, añosluz editora, 2016.
Damián Lamanna Guiñazú
(Buenos Aires, 1985). Se crió en Ramos Mejía y vive en Caseros. Escribe poemas y ensayos críticos. Publicó Propiedad Horizontal (2016), Después de la superficie (2013) y Dormir en la espalda de la lengua (2011). Estudió letras y periodismo. Trabaja en el Centro Cultural M. Haroldo Conti (ex ESMA) y suele sumarse a proyectos absurdos que le toman todo el tiempo libre sin rédito material alguno. Seguirá así hasta que el cuerpo y la imaginación se lo permitan.
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Cuando despierto
un millón de pájaros
huyen de mi boca
…
Una muñeca calva
busca su cabeza
sentada en la vereda
…
Andar
entre retazos
de cosas olvidadas
De Crónicas del asombro (Poesía breve), Macedonia Ediciones, 2017.
Daniel Giarone
(San Martín, 1969). Escritor y periodista. Magíster en Escritura Creativa de la Untref y Licenciado en Ciencias de la Comunicación por la UBA. Su obra publicada está comprendida por: Crónicas del asombro, de Macedonia Ediciones (2017) y Voces claras en medio del ruido, de Colihue (2001); su libro Los ahorcados (2016) aún permanece inédito.
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Un abrazo de mamá en un mundo sin ella. Las manos de ella fueron suaves en algún momento. El hijo preguntó en voz alta, preguntó claro: a qué edad se aprende a acariciar, quién te enseñó. Como si en la caricia hubiera palabras más fáciles que amor, o incluso que la palabra caricia. Cuándo el rozar de una mano fue intuitivo y la fricción tuvo un mensaje. El contacto de dos pieles como un misterio, un idioma de símbolos difíciles, ¿qué quiso decir su mano, la mano de ella suave, en esa espalda unos segundos antes de que se haga de noche?
¿A qué edad se aprende a acariciar?
Deborah Hadges
(Buenos Aires, 1991). Licenciada y Profesora en Letras de la UBA. En el 2014 presentó su primer libro de poemas, artesanal, titulado La desplazada y en 2016 fue seleccionada para la antología Apología 3 (Letras del Sur). Es docente en la Universidad Nacional de Hurlingham y en la Universidad Nacional de Moreno. Su segundo libro se titula 8’ 17 (Editorial Modesto Rimba, 2016).
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RITUAL
1
Le dijo que no, Manosagua, no lo hiciera / dejar la ropa tendida en la noche como piel derrotada sobre la tierra seca / no se hace / porque no / y punto, malas lenguas / así le vende uno la vida a la culebra
2
y entonces ya brotarse de cielos y de infiernos / pústulas de infiernos, Manosagua / y encontrar en el cuerpo las arrugas las fallas las mesetas los mares los corales los peces / medir la cintura de las ruinas glaciarias / tocar lo que fue como nueva erupción, petrificada / o como si todavía nunca hubiera sido
3
Manosagua, tiempo fuera / de los hielos que erizan la espalda de la noche / tinta china / puntas hilos de estrellas que caen serpentean / se derriten / detrás / no darse vuelta / percibir el deslizarse del ciclo gota a gota / desde la cumbre el cuello la columna hasta el pliegue de los labios / y callar / como parte del espacio ser también esa parte oscura de la Tierra
4
¿Así terminará todo, Manosagua / otra vez / en el conjuro fugaz de la palabra?
Dolores Canestri
(Buenos Aires, 1972). Es correctora, dirige talleres literarios y escribe poesía y narrativa. Ha publicado Soles Crudos, de cuento y poesía; Juicio Final, cuento; Intervalo, novela, y Sobre el Arte y el Mundo, entrevistas. En 2017 finalizó la Maestría en Escritura Creativa.
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A TRAVÉS DEL VIDRIO ESMERILADO
El sol indecente me salva de querer llorar
hurga el pan de mis entrañas, las deshilacha
y me las hace comer
sabor delicado y amargo.
Vidrios detienen el viento enfurecido
el afuera de palomas de gente que
junta se interviene y sucumbe
o muere.
La noche vendrá en una caja de luz
en el silencio que nunca es.
El agua un burbujeo incesante
las puertas de golpe y mis manos
piel que asemeja el papel de envolver
crudo y sin doblez a la espera de palabras
que me ayuden a decir.
Quiero acordarme de mi adentro
olor de romero no dejar que
me atrape el miedo palpar mis contornos
permanecer donde todo está.
No pensar en esas manos impávidas
que cubrían dos senos desnudos
para que no se viera la falta
untarme de añil para apaciguar
el dolor que es a veces rojo
volver a la luz aunque sea de noche.
Afuera los pájaros rondan el atardecer.
Eva Gasteazoro
(Chinandega, Nicaragua). Lic. en Dance & Performance Art de State University of New York. Artista de performance, escritora y traductora, vive en Nueva York desde 1983. Sus obras son: Todos queríamos morir (2015) y El dialecto olvidado del corazón, poemas de Jack Gilbert traducidos al español (2014). Después del MFA en Creación Literaria de New York University, se graduó de la Maestría en Escritura Creativa de la Untref.
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TARDE
La distancia no existe en el tiempo,
ella insiste
y me mira
y por alguna razón me vuelvo consciente
de que afuera existe toda una ciudad
La distancia tampoco
existe en el espacio,
sabés
Entonces juega un rato
a entrelazar sus dedos largos,
fríos,
a dejar que la soledad del silencio
respire
y cuando toda esa tarde
me empieza a resultar demasiado breve
o demasiado frágil
o violenta
no estoy seguro
ya no puedo estar seguro de nada
me vuelve a mirar
y me dice
La distancia solamente
existe
acá,
y se apoya el índice
en un lugar muy preciso
muy exacto
de su propio cuerpo
Francisco Cascallares
(Provincia de Buenos Aires, 1974). Lic. en Literatura Inglesa por la Universidad de Columbia y Magíster en Escritura Creativa por UNTREF. Es editor de Notanpüan y escritor. Ha publicado los libros de cuentos Cómo escribir sin obstáculos (Pánico el pánico, 2013), Principio de fuga (2016) y Un mundo exacto (Marciana, para el 2018). El libro de cuentos que trabajó a lo largo de la maestría, Corazón y fin del mundo, obtuvo en 2016 una mención del Fondo Nacional de las Artes.
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NENÚFAR
El 18 del mes nueve se le declaró un nenúfar en un pulmón.
Un nenúfar se expande como papel crepé
hasta que se parece a un agua viva y no hay máquina que lo extraiga.
La especie en realidad no importa. Siempre tiene un poco de muerte y otro poco de flor.
Germán Tosto
(Martínez, Provincia de Buenos Aires). Es Licenciado en Letras (UBA), realizó estudios en literatura en Francia en la Universidad Denis Diderot y es candidato a Magíster en Escritura Creativa (Untref). Su escritura aún inédita explora los límites entre los géneros del diario de viaje, la crónica y el relato breve, en un estilo que se acerca a la prosa poética.
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AY
En las orillas de un silencio.
En la estela de una lágrima.
En una colilla que flota.
En los mares, las olas, los ríos.
Ay gritos.
En la hoja del viento
En el rumor de los sueños
En el tiempo que se escapa
sin redes ni atajos.
Ay gritos.
En los besos fugitivos
En las uñas frágiles
En las palabras antiguas.
Hay gritos.
Precisamente ahí, ay, en ese tono
que deshilacha sonido.
En esa mudez del recuerdo,
en el abandono.
Ay gritos.
En los truenos.
En los pliegues de esas gotas,
hay gritos.
En la insistencia
del aire agraviado,
sin vértigo ni pausa.
Ay gritos.
En ese telar de lluvia
En esa precisión con la que tejen
En esa cadencia del diluvio.
Ay gritos.
En esa cortina finita,
larga,
lnvisible, del dormitorio de mis padres,
hay gritos.
…………………………………………………………
…………………………………………………………
………………………………………………………
………………………………………………………
¿Quién está detrás?,
pregunta la voz
con la garganta seca.
No hay.
Ay.
Jéssica Fainsod
(Buenos Aires, 1971). Es poeta, dramaturga, periodista. Dirige Cordones desatados, un periódico hecho por chicos para chicos. Escribió las poesías del ciclo de canciones Trilogía textil, estrenadas en el Teatro Colón (2002). En el 2008 publica Se nos fue María y mi vida es un caos (Editorial Sudamericana) y en el 2015 se estrena el unipersonal homónimo. Es Magíster en Escritura Creativa.
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CIRCO
El circo es la pelusa de la ciudad
y tu mensaje llega como las gotas
que golpean el caballo que espera
un paseo obligado bajo la lluvia.
Deberías tocar sin hacer daño.
Julieta Desmarrás
(Buenos Aires, 1982) Colabora como redactora en numerosas revistas de música y cultura. Su poesía ha sido incluida en diversas antologías nacionales e internacionales. Publicó el poemario El río y su cajón (2014, Alción Editora). Dirige la Colección Noche Tótem/Interlunio de ediciones Lamás Médula. Cursa la Maestría en Escritura Creativa y colabora como poeta y dramaturga en el Laboratorio de creación de Ricardo Bartís. Publicará pronto su segundo libro de poesía La voz mayor.
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Planto una bandera
para que germine a la sombra.
No marca territorio
no declara la guerra
no es cuestión de propiedad
ni de patria.
Es una bandera
de interior.
Laura Junowicz
(Buenos Aires, 1984). Licenciada en Letras (UBA) y magíster en Escritura Creativa (Untref). Trabaja como correctora y coordina talleres de escritura. Escribe poesía y ha publicado cuentos infantiles. Fue seleccionada en la Bienal de Arte Joven de Bs. As. 2017. Acaba de publicar Después del final, por Claraboya Ediciones.
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EVOLUCIÓN DE LA TEORÍA
Usábamos las palabras
su inestable solidez
de unidad de mundo
y proyectil
de tanto hundirse
el cráneo quebró al concepto
su fundamental contradicción,
expuesta:
así florece el átomo
dentro de la bomba.
Leonardo Venezia
(La Plata, 1985) es escritor y abogado. Coordina talleres de escritura dependientes de la Municipalidad de La Plata e integra la cohorte 2016 de la Maestría en Escritura Creativa. Publicó relatos en diarios, revistas, y antologías de certámenes literarios como Narrativa IV y Premio Nacional de Literatura Tres de Febrero 2009.
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HOCICO EXTRANJERO
¡Mi perro, mi perro!
¿De dónde es mi perro?
Caminaba por la carretera con hocico de extranjero
Detener el carro o pasar de largo es un asunto existencial posmoderno
hay que atreverse
tener mucho ovario
o el término medio:
crear el trancón
Uno más entre tantas rutas atestadas de ensoñaciones y rabias
la queja muerta de cada día
¿Qué es un trancón sino la curiosidad del inútil?
Que no salvará a nadie bajándose de su auto
que no pasará de largo porque le llama a su curiosidad pobre empatía.
Ladraba
lo oía a kilómetros y kilómetros de fronteras
me detuve desde que se tiró encima
Es mi auto
es mi perro
pudo elegir otro pero fue mi capot blanco
negro y rojo
¿de dónde es mi perro?
¿de quién?
me preguntan aquí y allá
repiten
¿de dónde? ¿de quién?
Es mi perro
renació en mí de un salto.
De Colore di cielo estraneo (Laboratorio di poesia), Rivista Fili D’Aquilone, 2017.
Liliana Velandia Calderón
(Bucaramanga, Colombia, 1989). Licenciada en Español y Literatura cada vez más lejos de las aulas formales. Además de ponente en congresos, de hacer teatro y publicar artículos en revistas académicas, ha dirigido en Buenos Aires talleres de poesía y performance –porque escribe y hace performance-. Ahora que es Magíster en Escritura creativa pretende publicar su primer libro: “ARTHROPODA”.
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silencio
la radio parlotea:
el mundo arde
un pedazo cae
en mi acera
miro la huella
qué bonito borde
qué profundo
me asomo
y caigo
ay Alicia no es un sueño
De Almitas en Salmuera, Editorial Leviatán, 2007.
Lucía Dorín
(Buenos Aires, 1975). Se formó en literatura, traducción, ciencias del lenguaje y escritura creativa. Es traductora de francés, docente universitaria y escribe. Publicó el libro de poemas Almitas en Salmuera (Leviatán, 2007), y tradujo a autores como Finkielkraut, Saint-Exupéry, Apollinaire y Venaille, además de dos antologías de poesía francófona.
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LOS LÍMITES DEL SILENCIO
A veces deseo
la pausa en blanco
de los campos nevados
que hablar sea un silencio
como una música.
Deseo no decir
inventar un mundo callado
todo cielo y miradas.
Pero siempre vienen
las palabras
como un revuelo de pájaros
a borrarme los horizontes
a sacudirme por dentro.
Lucila Rosario Lastero
(Buenos Aires, 1978). Vivió en Salta por más de 35 años pero ahora vive en Capital Federal. Es Profesora en Letras y Magíster en Estudios Literarios egresada de la Universidad Nacional de Salta. Actualmente cursa en simultáneo la Maestría en Escritura Creativa de la Untref y el Doctorado en Letras de la UNLP.
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Necesito tanto de un dios,
que fabrico varios a diario.
No por politeísta
si no, lo que es peor aún, por si las dudas.
María Aranguren
(Entre Ríos, 1984). Investigadora de carreras psicológicas, torneos metódicos y competencias balbuceantes. Profesora aficionada a los dibujos, las imágenes y las palabras. Especialista en soles de enero y lunas afiebradas. En 2017 publicó su primer libro "mínimos elementales", un libro álbum editado por Modesto Rimba. Administra los blogs Ojo de Pez e Itinerario del Ojo.
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POLISÍNDETON
La palabra, como cuchillazos de ciego, se abrió paso entre lo vasto,
la maraña imposible, el sinsentido. Y de pronto fue música sísmica y griteríos y papelitos
y lluvia y cuando y colibrí.
Marina Cavalletti
Magíster en Escritura Creativa por la Untref. Además es periodista, cantante y docente universitaria. En 2016 ideó el ciclo Brote Poético, que coordina hasta la actualidad y con el que ha llegado a Salta, Córdoba y diversas zonas de Buenos Aires.
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VERSOS PLAGIADOS
A Diana Bellessi
1
He construido un jardín
con gestos precisos
me quedo allí
y veo cómo
las semillas brotan.
Aquí no hay
poder del pensamiento
solo un reverbero
de la trama.
2
Moverse en lo abierto
como la roca
sobre el espejo del río
en la ominisciencia de
la tarde
cuando se abisman
las olas
en la última luz
del día
única y acongojada
como yo misma.
Marta Urtasun
Prof. en Letras de la Universidad Nacional de La Pampa. Es autora de Trazos (2014), de Aquí no podemos hacerlo, Moral sexual y figuración literaria en la narrativa argentina 1960-1976 (2010), de Travesías literarias, Itinerarios de lectura, teoría y crítica (2009), coautora de La Crónica periodística (2007), y su última publicación fue Umbrales para un diálogo. Lengua y Literatura en la escuela secundaria. (2017). Ahora es Magíster en Escritura Creativa de la Untref.
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DESTURBACIONES DE LA LUZ
Me fui con mi dicha clara en boya
de son reír y son quejar
tan vecinal
a ovillar en lo oscuro
luz segunda
tengo medio en el pecho
un cartel luminoso
oprimendas aquí en todos los idiomas
dice y se regalan
balas de mortero
enllamadas de segundo
fuego a mí
quién es el ya sido
la vida corta
¿es? golpe repetido
Me voy con mi dicha aventanada
de son quejar y son reír
tan luz segunda
Miriam Berkowsky
(Buenos Aires, 1963). Magister en Escritura Creativa (Untref), Lic. en Ciencias de la Educación (UBA). Es productora de contenidos en Cooperativa de trabajo audiovisual "Defensores de Locio". Trabaja con niños con trastornos severos del lenguaje. Coordina talleres de escritura para niños, adolescentes y adultos. Integra la organización del ciclo Ediciones Instantáneas. Participó de los talleres de poesía de los poetas Laura Yasan y Horacio Salas.
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AÚN
No es tranquila
esta vida
donde aún el roce
donde aún la mano
donde el sentido apenas
No es tranquila
arrebata lo que quedaba de tus cosas
la sonrisa que alguna vez me iluminó
algo procaz de poca monta
la baratija de aquel sueño
la pequeña puerta de tu palabra diciéndome
con inefable precisión
algo de lo que jamás regresaré.
Miriam Ghersi
(Argentina, 1957). Es abogada y Magíster en Escritura Creativa egresada de la Untref. Colaboró en la revista literaria Tamaño Oficio 1993-1996. Participó en la Antología Homenaje a Oliverio Girondo, Ed. De los Cuatro Vientos, Bs. As, 2015 donde obtuvo la tercera mención en el género poesía. En 2016 publicó Partitura, Ediciones del Dock.
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HERIDA
Con la herida abierta,
me dijo.
No fue una noche tranquila,
tampoco la vez que vi los pájaros
acercarse al suelo
piar tan fuerte,
y no grité.
Fue la vez que dije no quiero.
Fue una tropa de caballos salvajes
atravesando su cuerpo
hasta llegar al mío.
El corazón me daba golpes en el pecho.
Ser la culpable
era una sentencia
y yo lo sabía.
Nunca preguntaron por mi herida.
Ahora puedo dejarla al descubierto
sin más refugio que el sol
para secar lo que duela.
Puedo vivir con la herida
en la punta de la mano
pero nunca como un arma.
El mal no es real,
quise decirle.
El mal es una confusión, pensé.
Natalia Romero
(Bahía Blanca, 1985). Lic. en Ciencias de la Comunicación (UBA) y Magíster en Escritura Creativa (Untref). Publicó Nací en verano, poesía (2014) y El otro lado de las cosas, La poesía como restauración de una voz en la obra de Diana Bellessi, ensayo (2017). Coordina “El otro lado de las cosas”, talleres de poesía y escritura. Dirige la pequeña librería A Cien Metros de la Orilla especializada en poesía.
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LLUVIA ÁCIDA
detrás del almacén
está la pira de sueños
el café usado
la ceniza de todas las cigarras
y una pelusa de viento
sedentaria
está la nube
de todo el odio del mundo
con un rótulo
que dice
agítese antes de usar
Nicolás Barrasa
(Caseros, 1983). Geminiano con ascendente en géminis. En su carrera como escritor ha ganado algunos reconocimientos en Argentina y España, también es comediante y un perseguidor de sueños artísticos. Sus libros publicados son “La verdad acerca de los enanos de jardín” (2012) y coautor de “Lencería para payasos” (2013). Actualmente prepara la publicación de su libro Un esmoquin para Luca Prodan.
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RÉQUIEM
A Zunilda
Vestímoste como para ir a una fiesta.
Pusímoste nuestras fotos en tus manos.
Pintámoste lábioslos.
Acostámoste fría.
Vímoste sonreír calmada.
Quisímoste despedir como merecíaslo.
Te fuis madre.
Te fuis esposa.
Te fuis traicionada.
Abuela, viuda, libre.
¿Libre?
Encerráronte el fruto por de viéntretu.
Escondiéronte pecadórapor.
Decían estábasque viájede.
Decían no volveríasque.
Casástete creyendo en amorel.
Traicionáronte por amor.
Olvidáronte por amor.
Y te enviudas aún la teniendo esperanza en amorel.
Muértesu fue liberáciontu.
Te tiras fáldala y pusístete pantalones.
Jeans elera préndatu favorita.
Así revelástete.
Gustábate pintar.
Pintúrala fue víatu escápede.
Taléntoun oculto no conocíasque y
no alcanzásteque explotara.
Vite antes partírde y no érasya tú.
Noya aquí estabas.
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