Gustavo Adolfo Garcés y Víctor López Rache en Trilce
Los invitamos a la presentación de los poetas Gustavo Adolfo Garcés y Víctor López Rache, en Librería Trilce el próximo miércoles 10 de junio.
http://www.libreriatrilce.com/miercoles-de-poesia-con-gustavo-adolfo-garces-y-victor-lopez-rache/
GUSTAVO ADOLFO GARCÉS
Medellín, 1957. Ha publicado: Libro de poemas (1987), Breves días (Premio Nacional de Poesía Colcultura, 1992), Pequeño reino (1998), Espacios en blanco (2000), Libreta de apuntes (2006), Breves días -antología- (2010), Hasta el fin de los números (2012) y Una palabra cada día (2015).
GRABADO
En un jardín
a la luz de un farol
junto a un dragón
de hierro
un anciano lee
cae una hoja
el lector sonríe
y se dibuja
borrosamente
una lámina
no podemos ver
el resto
al lado
hay un camino
que nos es prohibido
todo es secreto
JARDÍN
Mirar el jardín
la inscripción
de una sombra
en la piedra
una flor
gris azulada
los ojos astutos
de un pájaro
todo
consagrado
tal vez
a ocasionarnos
pequeños
estremecimientos
la vida ocupada
en la costumbre
de la luz
LI PO
Ebrio
caminé por el bosque
hasta llegar al riachuelo
llené el cuenco de agua
se salieron todas las estrellas
***
VÍCTOR LÓPEZ RACHE
(Toca, Boyacá, 1959). Antes de despertar, antología 2013. Sueños adelante, selección poética, 2009. Sin espejos, Premio Nacional de Poesía Imaginación para un nuevo milenio, 2000. La casa, Premio nacional de poesía Ciudad de Bogotá, 1992. Otra orilla de luz, 1985. También obtuvo en 1990 el premio de poesía Universidad Externado de Colombia. Finalista en el II Premio Nacional de Cuento La Cueva 2012. En 1988 fue finalista en el IV concurso nacional de cuento Francis A. Newall y en 1987 en el II concurso latinoamericano de cuento Ciudad de Florencia. Poemas suyos han sido incluidos en distintas antologías. Fue comentarista de libros en el Magazín Dominical y, entre otros prólogos, son conocidos los de Carlos Obregón y Madame Bovary. Escribe ensayo y su trabajo habitual es en prosa.
SIN PELDAÑOS
Para admirar el ritmo de tu cuerpo
tomé de espaldas la escalera.
Si tus brazos eran llamas
yo subía un paso;
si tu cintura convocaba la voluptuosidad del movimiento,
subía otro paso
para mirarte en línea recta desde la húmeda luz de tu corona.
Tú bailabas y yo subía
sin advertir que tras mis pasos
iban desapareciendo los peldaños.
Y cuando una equivocación de la orquesta te hizo revelar
que ningún pie de bailarina resiste el peso de las ilusiones
quise regresar a darte aire;
pero la desaparición de la escalera
ya había extendido el vacío entre tu imagen y mi cuerpo
VISITA A MAPIRIPÁN
Mirando la retorcida forma del antiguo lecho
quise atraer tu imagen;
pero dentro de una piedra hubo gritos.
No tuve tiempo para convertirme en fantasma
ni intenté saltar los trozos de pared
o abrir los hierros que ayer fueron puerta.
Convertido en un temblor de aire
temí que regresaban
a llevarse el ahogo de las ventanas.
ARTES DE LA AUSENCIA
Antes de tu visita
en la ausencia de tu cuerpo
mis manos padecían edificando el cielo
y el paisaje de las ventanas estaba triste como un paraíso sin el árbol del mal.
