XIII Festival Internacional de Poesía de Pereira "Luna de locos"
Presentamos una muestra de algunos de los poetas invitados al XIII Festival Internacional de Poesía de Pereira "Luna de locos". Lunes 26 a sábado 31 de agosto de 2019.
BEN CLARK (ESPAÑA)
Los rotos (con Anne Sexton)
Todas las divisiones son mentira
salvo la que divide los cuerpos en dos
grupos incomprensibles entre sí.
Aquellos que se han roto y los que no.
Los rotos no pedimos demasiado:
que se nos quiera, sí,
que los que no han vivido la fractura
tengan paciencia
si mascullamos viendo las noticias
o hacemos el amor
con un poco de miedo.
Entenderás, entonces, ciertas cosas.
Por qué en casa las tazas no se tiran
y por qué a veces quiero
estar solo después de que suene un portazo.
Los ritos de los rotos, amor mío.
Ademanes que espero que no comprendas nunca.
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RAQUEL LANSEROS (ESPAÑA)
Contigo
Porque no vive el alma entre las cosas
sino en la acción audaz de descifrarlas,
yo amo la luz hermana que alienta mis sentidos.
Mil veces he deseado averiguar quién soy.
Después de tantos nombres,
de tanta travesía hacia mi propia brújula,
podría abrazar la arena durante varios siglos.
Ver pasar el silencio y seguir abrazándola.
No está en mí la verdad, cada segundo
es un fugaz intento de atrapar lo inasible.
La verdad no está en nadie, y aún más lejos
yace de un rey que de cualquier mendigo.
Si alguien está pensando en perseguirla
no debe olvidar esto:
el fuego ha sido siempre presagio de declive
como la intensidad antesala de olvido.
Cuando mis ojos vuelvan al origen,
pido un último don.
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JOSÉ MÁRMOL (REPÚBLICA DOMINICANA)
Yo, la isla dividida
Yo, como la isla,
rodeado de ti por todas partes, dividido.
Apagado. Compungido. A la sombra.
Mientras tu rayo esplende como el aura temprana.
Me acomodo en el último pasillo del ocaso.
Me contento con ser de la música el vacío
y de las palabras, cuando las pronuncias,
apenas el asomo, dividido,
resquicio tal vez de aquel instante clave, inesperado,
en que de la cosa el sentido se resbala
y la vocal se arrulla y se cierran los labios
y ya nada se dice ni ha quedado por decir.
Yo, como la isla siempre,
ahora sin ti,
rodeado de mi propio animal por todas partes.
**
HUGO MUJICA (ARGENTINA)
Hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.
Cayó sin peso,
como los párpados al llegar la noche
o una hoja
cuando el viento no arranca, acuna.
Hoy no es como otras lluvias
hoy llueve por vez primera
sobre el mármol de su tumba.
Bajo cada lluvia
podría ser yo quien yace, ahora lo sé,
ahora que he muerto en otro.
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MARIA PAZ GÓMEZ (COLOMBIA)
Aquí están las palabras
Hay verbos que son como un licor quemándote los labios
y aquí están las palabras
eternizando el deseo,
acentuando su ausencia,
su roja palidez
su nación de pálpitos.
Hay un reloj detenido en la cuartilla
cierra los ojos y echa andar.
La poesía es un delirio sin censura resignado a nombrarte,
reposando en cualquier labio que se entregue a la pérdida del paraíso
Los viejos se duermen en los parques
los amantes se besan
los niños juegan
los poetas creen serlo mientras los miran
pero no hay palabras que los sostengan
hay solo la pérdida.
Por eso escribo, trazo, signo, repito
torturo el alfabeto para que sepa de mí,
de este cuerpo envuelto en otros.
Sentencio al dios que dijo
que en el principio fue el verbo
y después nos arrojó a un largo silencio de manos apretadas
a un deseo envejecido,
a un remedo de amor.
Dios es siempre de los otros
quizás por eso lo buscamos
en el grávido vacío de una idea
con la que vestimos la nada.
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KAROLINA URBANO (COLOMBIA)
Destino
Ser la carnada,
una silueta impregnada de carne.
Un espejismo dispuesto a ser real.
No digas hambre
–la mesa está dispuesta para pocos–.
Mejor abrázate a la tierra
que las semillas guarden
el origen y la huella de tus pasos.
Como la cáscara del fruto que te comes
un pequeño bocado
bastará para borrarnos.
**
FRANCISCO LARIOS (NICARAGUA)
Defensa de la patria (Homeland security)
Ni la migra sabe
cuánto fui deportado,
ni cuánto extrañé
los dos flancos
de la margen de todos los muros
que me truncan.
La migra no puede imaginar
este refugio
sin techo
y repleto de estrellas
que atravieso en la noche.
En esta noche,
y en este refugio,
en compañía de otros como yo,
sin techo
y llenos de estrellas,
cruzo la tiniebla a mis anchas:
es la única
libertad
que conozco.
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HÉCTOR CAÑÓN (COLOMBIA)
No es el hambre implacable
devorando al jaguar
ni el cuerpo insistiendo en bañarse
una vez más en el mismo río.
No sucede como el círculo de los siglos:
el hombre escribe la noche
y el aire la atraviesa sin hacer ruido.
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JANET McADAMS (ESTADOS UNIDOS)
Viajes polares
Atrapados en el hielo: El Jeanette
Nos aferramos
a la capa congelada. Medimos la profundidad
del mar que no podemos ver. Preguntamos: ¿Para qué un barco
cuando el agua se solidifica? Dos años en la manada,
¿quién de nosotros no sueña con caminar por
los témpanos de hielo alrededor del barco, o incluso con dos pies
de terreno firme? ¿Quién de nosotros no sueña con
una cama tibia, con un cuerpo humano?
¿Quién de nosotros todavía conoce su cuerpo?
Salimos de nuestra ciencia insensata, los sextantes, los teodolitos,
una docena de artilugios metálicos. En todos los barómetros perdidos
la aguja va más allá de perverso hasta frío criminal.
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CRISTIAN CÁRDENAS (COLOMBIA)
Me piden que cante de mi abuelo
No tuve nunca un regazo de abuelo donde posar la infancia
ninguna historia de amor ni eufemismos para la angustia
Imagino sus manos grandes y venosas que labraran la tierra
Dicen que mi rostro es su rostro
Que cantaba con voz de viento contra las piedras
Como un juglar por los ríos
Dicen que mi rostro es su rostro
y evito el espejo
La imagen sin memoria
Qué puedo cantar, yo
que no diferencio entre dolores
Aún estoy mirando por encima del platanal
Cómo dejo de ser el hilo de mi cometa
Dicen que mi rostro es su rostro
Pero en estas aguas turbias
Nunca hay reflejo
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