Los días derrotados

de HELLMAN PARDO

Árbol de navío

de JORGE VALBUENA

Tratado del alba

(VI Premio Internacional de Poesía José Verón Gormaz)
de HENRY ALEXANDER GÓMEZ

JUEVES 24 de NOVIEMBRE a las 6:30 p.m.

CASA DE POSÍA SILVA
Cll 12C n° 3-11 (Centro).

Presenta

EUGENIA SÁNCHEZ NIETO

ENTRADA LIBRE

Organiza
CASA DE POESÍA SILVA

Invitan
EDITORIAL CUADERNO NEGROS
REVISTA LATINOAMERICANA DE POESÍA
LA RAÍZ INVERTIDA

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Henry Alexander Gómez

ROBERTO JUARROZ

He abierto la palabra amor
y, adentro, encuentro otras palabras
que no dejan de mirarme fijamente.
Escojo una de ellas,
le hago también un orificio,
para ver más adentro en el lenguaje,
y allí encuentro una palabra
que se parece al corazón del mundo.

En medio de las dos mitades del lenguaje,
sobre la línea que separa el comienzo y el final,
comprendo que un vocablo,
más profundo
que el abismo de Dios, nos sostiene.

Todo lenguaje se contiene a sí mismo,
como toda palabra que decimos o callamos,
lleva adentro la soledad del hombre.

Hellman Pardo

MAPIRIPÁN (LOS PLIEGUES DEL AGUA)

No es el golpe invernal de los árboles dolidos
que tropiezan con la noche
o el rencor de las luciérnagas cuando naufragan por el aire
y llevan a media asta las alas húmedas de abandono.

No es la fatiga del valle
el tardío arrepentimiento de cuchillos jubilados.

No es el hambre
su llanto en el estómago
su meandro de llovizna en los jornaleros.

Asciende una fiebre imperturbable
en aguas solísimas.

Es el río Guaviare
madre
su aguacero
su estanque de cuerpos condenados
donde lavabas y herías la ropa contra las piedras de tus pechos.

Jorge Valbuena

ZAPPING

Mi padre frente al televisor
sentado en el sofá
acomoda el mundo.
Lo he visto repasar la historia de sus manos
en los setecientos canales que a diario desacera
llamar al árbitro por el mismo nombre
y a la reina de Inglaterra burlar por su
extraña forma de sembrar un ataúd.
¿De qué trazos invisibles está hecho el mundo?
A mi padre le basta con lanzar una mueca al vacío
para cambiar el destino de los hombres, la ciencia, el pasado.
De las bombas que rugen en las selvas
se va hacia los rugidos de un león bajo un sol dinástico
y de la rosa de un septiembre negro
decide mejor pisar las aceras de una ciudad gótica.
Todo puede pasar en el azar de la tierra
hasta una noche atravesada por un rayo de hielo
que el silencio deshace para que nadie vea.
Nadie mira a la luna que repta
hace mucho no se transmite en vivo y en directo
ninguna alunización.
La última vez todos corrieron buscando un candil.
La lluvia cae sobre la noche
y mi padre sube el volumen para desaparecerla,
también he visto rondar el viento adolorido
y curar en un comercial su enfermedad.
El mar se puede contemplar en el 116.
Un maremoto en el 312 arrasa con una prisión.
Los extraterrestres llegan en el 569.
Muere un domador de faros en el 92.
El tiempo se acaba en el 46.
Mi padre frente al televisor
sentado en el sofá
acomoda el mundo.