Poema del Viernes # 37
Por Hellman Pardo
Hace algunas semanas releí Afuera pasa el siglo, y fue en su adentro donde recordé la presencia del tiempo, y acaso su abandono. Es el tiempo, su cercanía a la fugacidad, el eje del libro. De allí tomo este maravilloso poema, que teje a destiempo, como el mismo tiempo, el misterio. EL BOSQUE BLANCO Un alma empañada de júbilo Un alba de cenizas llorando sobre sus pechos desnudos El afán de las desdichas La esperanza, algo, brillando en el aire El olor del campo Poleas y cuerdas en el bosque de los campanarios El canto de maderas, el fuego, las flores Las hojas cubriendo los senderos El agua de acequias como espejos La fraternidad La vigilia El esplendor de las lámparas Las fugaces sombras El bosque blanco de los días Las guirnaldas Todo es inciensoSantiago Mutis
