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2017-10-16 12:04:57

 

Lo​ ​sé​ ​todo​ ​acerca​ ​de​ ​esos​ ​Hombres


Lo sé todo acerca de esos hombres.
El cigarrillo no acabó con mi garganta.
El humo de los carros no acabó con mi garganta.
Nunca leí un poema en voz alta.
Pero me quedó el cansancio.
El tedio.
El horror.

Las películas de Hollywood no enseñan a recitar poemas.
Tampoco enseñan a conquistar mujeres,
Tuve el mentor equivocado.

Nunca vi a un niño morir al lado de las vías del tren.
Nunca me paré al borde de la cornisa
Nunca me supe un animal extraño
No tengo un solo CD de Jazz.
y no le regalaría Nunca mi nombre al mar.

Los señores que escriben poesía en mi ciudad han visto muchos muertos.
Se han comido muchas mujeres vampiras
y tienen superpoderes.

Yo ni siquiera he elevado una cometa.

El cigarrillo no acabó con mi garganta.
Tampoco esa pesadez desarraigada de enfrentar una causa perdida ha podido acabar con mi
garganta.

Yo no grito
Nunca en 29 años he levantado la voz.
Los señores que escriben poesía en mi ciudad tampoco.

 

 

***


Ray​ ​Ban’s

Los poetas de mi ciudad lloran cuando van en el metro porque piensan que las otras gentes
son gentes tristes.
No solo lloran, lo escriben.

Lloran porque la gente no llora al verlos llorar, ni se conmueve con sus versos malos.
No solo lo escriben, lo publican.

Los poetas de mi ciudad se quejan de que en el metro solo se ven rostros marchitos.
Es el tedio.
     La hora.
         El calor.
             El sueño.

La gente no está triste porque le hace falta poesía.
La poesía no compra ron, ni cigarrillos.
Tampoco paga por el jabón, o por el arroz o por el sexo.
La poesía solo sirve para hacer llorar a los poetas malos detrás de sus Ray Ban falsos.
Y para que nosotros, los otros, tengamos que sufrir sus aburridisimos post en facebook.

Los poetas de esta ciudad son torpes y vacíos.
No saben sino llorar,
Y no escuchan reggaeton.

Cuando miran hacia los barrios pobres a un lado del río piensan que su más grande martirio es
no mirar la belleza de las nubes, o ese verde desabrido de la montana.
Como si en las nubes resucitaran los muertos,
Como si en esas laderas no los enterraran.

No solo lo publican, se lo creen.

Los poetas de esta ciudad dicen que lloran detrás de su gafas falsas
porque sus lágrimas también son falsas
Leen a Piedad Bonnett.
Citan a Jodorowski.
Y No saben Bailar.

 

***

 

Juan Ce. Restrepo Pérez
Vive en Medellín. Profesional en estudios literarios. Co-Fundador del grupo cultural La Grulla de Hermes.


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